Рассказ

Прозаический мини-рассказ с элементами сюрреализма и психологической подоплёкой.

Запах бензина проникал в салон сквозь резиновые уплотнители дверей ещё до того, как маршрутка трогалась. Бензин был старый, выдохшийся, с примесью солярки от соседнего грузовика, и он смешивался с запахом нагретого пластика, того самого, из которого сделана панель приборов, а…

Сижу, душно. Все, как и я, давно перестали реагировать на вялотекущую очередь, сидят в прострации. Время застыло в рыбьей ухе, сквозь которую пытаюсь разглядеть этот мир. Я знаю, что умерла. Или умираю. Или умру в этой бесконечной очереди несчастных и невезучих, как я.
Обед. Жаба в рыжем парике — женщина тучных лет, у которой мы все тщетно сидим, — выплыла из кабинета и уплыла куда-то. Очередь лишь обречённо вздохнула, не имея сил на проявление недовольства.